Foto di Famiglia con Salafiti

Prendo davanti agli occhi le foto dei  due terroristi. Vedo il

footage del loro rap per le vie della banlieue. Facce sbarbate,

normali, franco-algerine. Hanno poco più di 30 anni e comprendo

il loro ciondolare, il muoversi delle mani, le rime che sputano fuori.

Tre anni di galera per uno che aveva organizzato il flusso di

armati ai tempi della Guerra in Iraq. Poi il bancone del pesce

per uno, il delivery delle pizze per l'altro. In carcere l'incontro

con l'Islam e la svolta: basta con i piccoli vandalismi, le rivolte

di strada, l'hip hop, il boicottaggio inefficace di Israele, le risse

con i fascisti lepeniani. Il bisogno è verso qualcosa che vada

alla radice. "MY SPIRITUALITY DETERMINES REALITY"

rappavano nel '95 i Fun'da'mental. Capisco queste cose e me

ne faccio paura, perché il background nel quale si sono sviluppati

i ragazzi è lo stesso che mi ha visto ragazzo negli anni '90: Public

Enemy, le lyrics taglienti come rasoi, la Nation of Islam, la rabbia

per gli Stati Uniti che tutto tracimano, ingoiano e rigettano. La

rivoluzione che ci portava il melting pot delle razze, la HAINE.

Ci si sperava allora. Si credeva che più immigrazione e falsa

integrazione avrebbero portato a condizioni esplosive e ad

autentiche sommosse di strada guidate dalla Sinistra Intelligente.

Invece eccoli qui, Cherif e Said Kouachi, 32 e 34 anni a recare

morte con i kalshnikov a un gruppo di sprovveduti con le penne

in mano. Non è un attacco pianificato dai cervelloni di Al Qaeda,

come vogliono farci credere. Sono due e giovani uomini, lasciati

a languire tra palazzoni e disoccupazione, droga e alcol, saccheggi

e rapine. Vita normale di banlieue. Gente che si esercitava a sparare

in moschea. E sapete cosa vi dico? Li abbiamo creati Noi. Li abbiamo

messi in un cul-de-sac, buttati nel cesso e tirato la catena. Ma loro

sono riemersi, come fanno ogni tanto i coccodrilli, e hanno cominciato

a mordere. La Verità è che abbiamo preso una parte della popolazione

nera e meticcia, sottoqualificata, emarginata, deprivata, non riqualificabile

e l'abbiamo chiusa in ermetici ghetti a prova di speranza e futuro. C'è

da meravigliarsi se, crescendo, questi ragazzi impugnano il mitra e si

lasciano incantare dal primo predicatore salafita fanatizzato? Il vuoto alla

pancia e al cervello non si riempie con la buona Volontà ma con

politiche sociali giuste e una maggiore considerazione per quella

fetta della popolazione giovane che non sogna Maria De Filippi

o X Factor bensì, al contrario, Giustizia e Pane per la propria Gente.

Spengo la televisione e mi passo la mano sugli occhi. Ricordi

impellenti mi tornano in superficie: Le Posse, Assalti Frontali, AK-47

e compagnia combattente. Siamo stati anche Noi a un passo dallo

scivolare e dal prendere quei maledetti fucili mitragliatori se qualcuno

fosse passato a darceli. Ennui, frustrazione, diversità, rabbia, ascetismo

e militanza. E questo era Tutto. Ma solo fino a ieri. E Parigi non vale più
nemmeno una Messa.

Abdul-Wahaab

Gli occhi erano bizzarramente di un azzurro spaventoso,

i capelli, come si usa, rasati dalle parti e gellati alla sommità

con un'onda anni venti che Lo rendeva ancor più irresistibile.

Abdul-Wahaab mi osservava mentre sollevava dall'alto verso

il basso il corano e mi spiegava come mai le masse della

banlieue si stessero convertendo al Salafismo. Aveva 24

 anni e una punta di barbetta nerissima sul mento. Aveva

nel curriculum studi eccellenti pur provenendo da un contesto

povero e marginale. Aveva messo la testa al servizio di diversi

piani e aveva ottenuto tutto. Adesso frequentava Filosofia alla

Sorbona con splendidi risultati e durante l'Estate era finito in

 Siria a combattere quattro mesi per il Califfato. Ricordo che

pensai :"C'è Chi l'estate la passa in Erasmus e chi a sparare

con il kalashnikov sugli Infedeli". Abdul-Wahaab stava

allestendo un attentato alla metropolitana di Parigi e, nel

frattempo, continuava a non perdermi gli occhi un istante

con quelle sue pupille azzurre. Finì con il parlarmi tutta la

notte di Pii Antenati, Compagni e Seguaci mentre agitava

il labro sacro nella destra e il rosario nella sinistra. Senza

smarrire il filo e quella sua complessione da fotomodello

mi dettagliava su come si sarebbe fatto saltare in aria su

uno dei convogli che arrestavano nel cuore economico

della Ville e su come non fosse minimamente spaventato

o pentito. Io continuavo a bere birra mancandogli di rispetto

ma non mi importava, arrivati a quel punto. Gli chiesi dei suoi

genitori e mi confermò che suo padre era un calzolaio a Saint

Denis mentre la madre una norvegese, arrivata in Francia

per completare i suoi studi e convertitasi a quell'uomo gentile

e più vecchio che mai aveva tentato di imporle nulla. Avevano

vissuto a lungo da poveri nella banlieue perché papà non

gradiva che Lei lavorasse, ma pensava dovesse accudire unicamente

i figli. Ne aveva avuti quattro, tutti meticci e bellissimi. Abdul-Wahaab

me li fece vedere Tutti, incorniciati su sfondi di poco prezzo e

 tanta mestizia. Stavano tutti radunati: una bella famiglia mista

che, poco alla volta, era uscita dalla miseria. "Moriranno tanti

innocenti" Gli dissi. "Nessuno è Innocente" Mi rispose piano,

quasi sussurrando. "C'hanno tenuto in gabbia per troppo tempo,

e quando il leone si libera non fa differenza tra innocenti e

colpevoli." "Potrebbe esserci anche un ragazzino Abdul-Wahaab

lungo quel tragitto" Gli feci notare. "La vita è marginale" concluse

con un sorriso smagliante e sollevando la mano a segnalare che

il nostro colloquio era finito e che potevo togliere la birra doppio

malto dal suo tavolo. Fu l'unico momento in cui lo vidi smorzare

le labbra con un'ombra di disprezzo. "E Se Ti denunciassi, come farò?".

Gli dissi, stringendogli la mano sulla porta. "Cosa troveranno? Nessuno

Ti ha detto Nulla e dentro il mio appartamento non ci sarà nulla.

Potrà essere tra cinque, dieci anni o forse mai." E mi scoccò uno

sguardo obliquo baciandomi quattro volte sulle guance. Tornai a

casa un po' insaccato e quella notte feci strani sogni: v'erano delle

scatolette di peltro sparse su un terreno desertico. Erano disegnate

magnificamente e brillavano forte sotto i raggi del sole. Curioso le

 avevo aperte e dentro vi avevo trovato dei minuscoli scorpioni

dalla coda dorata. Alzando il capo potevo vedere che la Luna non era

 stata ancora estinta dal sole e che si disegnava, evanescente,

contro la volta laterale dei cielo. Solo che non era più tale, non era piena, intendo. 
Bensì era una mezzaluna.

Dio

Strada bifolca, gamba ruminosa

ho lasciato a sinistra rocce strane

in guisa di artigli, e a destra azalee

sotto l'usbergo di una volta novembrina,

percorro in un leggero ansimo insieme

al passo tutto il mio tempo trascorso

e lascio intonsa l'ultima locanda, la faccio

sfilare indifferente, oggi non ho voglia di gente,

trascorrono le aspre dorature della stagione

e il fiato si fa caldo mentre mi inoltro

sotto una volta di pini e spingo le ginocchia,

intenso il percorso si anima di pensieri chiari

e il cervello si specchia e lucida come fosse

lavato nella sabbia. Ho dimenticato da parecchio

la saggezza di un'ascesa solitaria e avevo sepolto

come poltiglia di cattolici i pellegrinaggi, ora, quale

scherzo del Destino mi accingo a sbarcare in alto,

a un santuario. Non ho progetto particolari, non

visiterò i Fratelli, non mi lancerò bocconi sul

pavimento scheggiato della chiesetta, voglio solo

lasciar correre l'anima e vedere fin dove conduce,

oggi ho desiderio di cuori impavidi e nebbia odorosa.

strada per il santuario

di S. Valentino

1 novembre 2013

Teppisti

Spaventato da un guizzo

rosolo le montagne

indulgo sul sentimento

e strizzo l'hardcore

semino tempesta

per ricordarmi, poi

della bellezza di questi

luoghi sommersi,

inondati dalla pioggia,

a novembre spuntano

le luci

e verso le sette si scende

di nuovo a valle

vaghi come l'Orsa Maggiore

affastellati dal buio

affratellati dalle nuove pianure

tutta l'insenatura e il golfo

delle Città

arroventati al neon

ci accolgono

simili al boudoir

della valeriana rosa

fanno largo

alla nostra insonnia

Nuovi Campanili

Terra infestata, grama Italia! Ma con dolci ondulazioni

che mi conducono attraverso le tue bordures, e i paesi

avvinghiati al semisole e sull'orlo della penombra in festa,

gorgheggi e spazi dai terrazzamenti alle spose e sei fradicia

di fango quando dissodano una frana. Roma, con il capo

piegato e il ghigno da coltello, Firenze che spodesti i falchi!

Napoli incline alla suburra e Milano abbandonata ai mercanti.

Venezia che scivola sulle monetine e Torino incantesimo da

revenants della seconda, bolsa ondata...Palermo sommersa

da un sole piagato, Bolzano e Trieste che si susseguono in

fila impeccabile come se si trattasse sempre di pagare le tasse

a un Dio ordinato....Ti ho risalita e maledetta, poi mi sono alzato

e ho imprecato ma sempre, al termine della sera, Ti ho benedetta

perchè piangi e non versi lacrime, ridi e la tua bocca è immobile,

Ti paralizzi e poi corri come un cerbiatto, dipingi sul viso spesso

e contratto un trucco da baldracca ma poi ti riconosco bimba sotto

le sottane della nonna indiavolata. Tu, assente e precaria, lurida ed

elegante, raffinata e dodecafonica, passeggi con i raggi in tasca e

mi chiedi un pò di fumo, navighi sopra le macchie d'asfalto e accogli

chiunque rancorosa ma buona, alle tue serate mi diverto e passo gli

amici, rimesto nel truogolo e mi spazzolo i denti, ramazzo volantini

e percorro chilometri sotto gli abeti fino al nuovo party in cima alle

barricate. Molotov e asbesto, parcheggi i desideri pii su otto file e ti

rammarichi quando sto per partire su un treno scassato. Ma non posso

veramente lasciarti: trascino le mie valigie meste e già penso alla

prossima volta, quando faremo l'amore nel tuo monolocale esausto e

penetreremo ancora più a fondo nei tuoi larghi misteri, Italia, fondamento

grigio in stanza accigliata, percorso al cuore sopra vie ribelli e insensate.

 

 

 

FOLAGRA

Se dovessi aspettare il funambolo che mi passa

le sigarette ogni volta che mastica aria e mi trascorre

sopra con la maggiore noncuranza possibile,

allora starei fresco. Sono in compagnia di donne

e uomini, ho pagato all'ingresso per trovarmi dentro

l'aria stantìa e impregnata di marijuana. all'esterno

vagano lazzaroni e marsupiali con sei colpi nella tasca.

Davvero Bob! Non è il posto per me: comincia la musica

e pascolano i bassi mentre il funambolo continua il numero;

piego con accuratezza alcuni flyer lasciatimi dalle ragazze-

immagine e distendo le ginocchia, si levano i fumi, la mia

mente barcolla e stilla gocce di siero maleuronico, qualcosa

mi stinge ed è un tizio che veleggia tutti i muri in cerca di

pasticche. La notte aldilà del tetto immenso si strenua

nell'emicrania-passa notizie al mio cervello che esaurisce

le attività....Barra...Barra...fuori controllo

 

 

 

Bobby's got a tail