Foto di Famiglia con Salafiti

Prendo davanti agli occhi le foto dei  due terroristi. Vedo il

footage del loro rap per le vie della banlieue. Facce sbarbate,

normali, franco-algerine. Hanno poco più di 30 anni e comprendo

il loro ciondolare, il muoversi delle mani, le rime che sputano fuori.

Tre anni di galera per uno che aveva organizzato il flusso di

armati ai tempi della Guerra in Iraq. Poi il bancone del pesce

per uno, il delivery delle pizze per l'altro. In carcere l'incontro

con l'Islam e la svolta: basta con i piccoli vandalismi, le rivolte

di strada, l'hip hop, il boicottaggio inefficace di Israele, le risse

con i fascisti lepeniani. Il bisogno è verso qualcosa che vada

alla radice. "MY SPIRITUALITY DETERMINES REALITY"

rappavano nel '95 i Fun'da'mental. Capisco queste cose e me

ne faccio paura, perché il background nel quale si sono sviluppati

i ragazzi è lo stesso che mi ha visto ragazzo negli anni '90: Public

Enemy, le lyrics taglienti come rasoi, la Nation of Islam, la rabbia

per gli Stati Uniti che tutto tracimano, ingoiano e rigettano. La

rivoluzione che ci portava il melting pot delle razze, la HAINE.

Ci si sperava allora. Si credeva che più immigrazione e falsa

integrazione avrebbero portato a condizioni esplosive e ad

autentiche sommosse di strada guidate dalla Sinistra Intelligente.

Invece eccoli qui, Cherif e Said Kouachi, 32 e 34 anni a recare

morte con i kalshnikov a un gruppo di sprovveduti con le penne

in mano. Non è un attacco pianificato dai cervelloni di Al Qaeda,

come vogliono farci credere. Sono due e giovani uomini, lasciati

a languire tra palazzoni e disoccupazione, droga e alcol, saccheggi

e rapine. Vita normale di banlieue. Gente che si esercitava a sparare

in moschea. E sapete cosa vi dico? Li abbiamo creati Noi. Li abbiamo

messi in un cul-de-sac, buttati nel cesso e tirato la catena. Ma loro

sono riemersi, come fanno ogni tanto i coccodrilli, e hanno cominciato

a mordere. La Verità è che abbiamo preso una parte della popolazione

nera e meticcia, sottoqualificata, emarginata, deprivata, non riqualificabile

e l'abbiamo chiusa in ermetici ghetti a prova di speranza e futuro. C'è

da meravigliarsi se, crescendo, questi ragazzi impugnano il mitra e si

lasciano incantare dal primo predicatore salafita fanatizzato? Il vuoto alla

pancia e al cervello non si riempie con la buona Volontà ma con

politiche sociali giuste e una maggiore considerazione per quella

fetta della popolazione giovane che non sogna Maria De Filippi

o X Factor bensì, al contrario, Giustizia e Pane per la propria Gente.

Spengo la televisione e mi passo la mano sugli occhi. Ricordi

impellenti mi tornano in superficie: Le Posse, Assalti Frontali, AK-47

e compagnia combattente. Siamo stati anche Noi a un passo dallo

scivolare e dal prendere quei maledetti fucili mitragliatori se qualcuno

fosse passato a darceli. Ennui, frustrazione, diversità, rabbia, ascetismo

e militanza. E questo era Tutto. Ma solo fino a ieri. E Parigi non vale più
nemmeno una Messa.

Abdul-Wahaab

Gli occhi erano bizzarramente di un azzurro spaventoso,

i capelli, come si usa, rasati dalle parti e gellati alla sommità

con un'onda anni venti che Lo rendeva ancor più irresistibile.

Abdul-Wahaab mi osservava mentre sollevava dall'alto verso

il basso il corano e mi spiegava come mai le masse della

banlieue si stessero convertendo al Salafismo. Aveva 24

 anni e una punta di barbetta nerissima sul mento. Aveva

nel curriculum studi eccellenti pur provenendo da un contesto

povero e marginale. Aveva messo la testa al servizio di diversi

piani e aveva ottenuto tutto. Adesso frequentava Filosofia alla

Sorbona con splendidi risultati e durante l'Estate era finito in

 Siria a combattere quattro mesi per il Califfato. Ricordo che

pensai :"C'è Chi l'estate la passa in Erasmus e chi a sparare

con il kalashnikov sugli Infedeli". Abdul-Wahaab stava

allestendo un attentato alla metropolitana di Parigi e, nel

frattempo, continuava a non perdermi gli occhi un istante

con quelle sue pupille azzurre. Finì con il parlarmi tutta la

notte di Pii Antenati, Compagni e Seguaci mentre agitava

il labro sacro nella destra e il rosario nella sinistra. Senza

smarrire il filo e quella sua complessione da fotomodello

mi dettagliava su come si sarebbe fatto saltare in aria su

uno dei convogli che arrestavano nel cuore economico

della Ville e su come non fosse minimamente spaventato

o pentito. Io continuavo a bere birra mancandogli di rispetto

ma non mi importava, arrivati a quel punto. Gli chiesi dei suoi

genitori e mi confermò che suo padre era un calzolaio a Saint

Denis mentre la madre una norvegese, arrivata in Francia

per completare i suoi studi e convertitasi a quell'uomo gentile

e più vecchio che mai aveva tentato di imporle nulla. Avevano

vissuto a lungo da poveri nella banlieue perché papà non

gradiva che Lei lavorasse, ma pensava dovesse accudire unicamente

i figli. Ne aveva avuti quattro, tutti meticci e bellissimi. Abdul-Wahaab

me li fece vedere Tutti, incorniciati su sfondi di poco prezzo e

 tanta mestizia. Stavano tutti radunati: una bella famiglia mista

che, poco alla volta, era uscita dalla miseria. "Moriranno tanti

innocenti" Gli dissi. "Nessuno è Innocente" Mi rispose piano,

quasi sussurrando. "C'hanno tenuto in gabbia per troppo tempo,

e quando il leone si libera non fa differenza tra innocenti e

colpevoli." "Potrebbe esserci anche un ragazzino Abdul-Wahaab

lungo quel tragitto" Gli feci notare. "La vita è marginale" concluse

con un sorriso smagliante e sollevando la mano a segnalare che

il nostro colloquio era finito e che potevo togliere la birra doppio

malto dal suo tavolo. Fu l'unico momento in cui lo vidi smorzare

le labbra con un'ombra di disprezzo. "E Se Ti denunciassi, come farò?".

Gli dissi, stringendogli la mano sulla porta. "Cosa troveranno? Nessuno

Ti ha detto Nulla e dentro il mio appartamento non ci sarà nulla.

Potrà essere tra cinque, dieci anni o forse mai." E mi scoccò uno

sguardo obliquo baciandomi quattro volte sulle guance. Tornai a

casa un po' insaccato e quella notte feci strani sogni: v'erano delle

scatolette di peltro sparse su un terreno desertico. Erano disegnate

magnificamente e brillavano forte sotto i raggi del sole. Curioso le

 avevo aperte e dentro vi avevo trovato dei minuscoli scorpioni

dalla coda dorata. Alzando il capo potevo vedere che la Luna non era

 stata ancora estinta dal sole e che si disegnava, evanescente,

contro la volta laterale dei cielo. Solo che non era più tale, non era piena, intendo. 
Bensì era una mezzaluna.